Jardim do meu velho castelo

Não há flores novas no meu velho jardim,

Só as heras espalhadas pelas paredes

Das antigas muralhas do meu castelo

Borboletas, já nem as conheço

Não param aqui neste lugar morto

Cofre do que esqueço

Lugar onde escondo o que desconheço

Espinhos foram rosas

Lembranças, sonhos

Suspiros do vento, sorrisos

Palavras soltas, belos poemas...

Já não há vida neste canto,

Apenas o sopro do desencanto

Já não crescem flores no meu jardim, onde,

A terra afunda ao mais leve toque

O verde se esconde por detrás das sombras

Das imponentes eras que,

Foram tempo de indomáveis feras,

Brilhantes cavaleiros, belas princesas,

E grandes herois do derradeiro...

Não crescem flores novas no meu jardim...

O sol já não brilha como antes, aqui...

Só a lua desperta os antigos cantares

Das velhas vozes dos apaixonados

Que uivam de dor, esquecidos neste lugar perdido...

Só os velhos contadores de histórias sabem,

Deixar-se enganar pelos sentidos,

E ver aqui, aquele velho jardim...

Onde flores cobriam a terra de mil diferentes cores

Os passaros cantavam para fazer sorrir o vento

Linhas soltas de belos poemas,

Cantados pelas princesas e herois que,

Caminhavam descalços sobre a terra,

Em direcção ao por do sol, a caminho da lua...

Já não crescem flores aqui,

Restam-me os contadores de histórias

Que avivam com as suas palavras sábias

As velhas memórias do que já foi,

O mais belo jardim do meu velho castelo...